Emily, ma sei bisessuale? ( ͡° ͜ʖ ͡° )
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Nessun disinfettante pubblicizza l'eliminazione del 100% dei germi. È sempre il 99.9% perché non possono provare la morte della totalità di virus e batteri. Non è possibile, per questo scrivono 99.9%.
Questo è quello che ci ha detto il medico di mia moglie per spiegarci come funzionava l’antibiotico. Avrebbe distrutto il 99.9% dell’infezione; il sistema immunitario di mia moglie avrebbe pensato al resto. Sostanzialmente, se avesse avuto 250 000 cellule batteriche, solo 250 sarebbero sopravvissute.
Immagino che all'infezione sia bastato per persistere. Anche se inizialmente mia moglie sembrava guarire, la malattia è tornata più aggressiva, come se non avessimo mai tentato di debellarla. Sperammo che gli antibiotici funzionassero nuovamente. Non lo fecero.
I nostri amici hanno smesso di farci visita, le nostre famiglie non ci chiamano più; il nostro medico ha perfino cancellato i nostri appuntamenti.
Mia moglie è rimasta costretta a letto per una settimana. Non sono stato in grado di spostarla. L’ho appoggiata alla testiera e lì è rimasta. Ho spostato una poltrona reclinabile alla base del letto per poterla monitorare, pure io sono rimasto lì.
Fa male vederla in questo stato. Ha perso così tanto peso da sembrare disidratata, le vene verdognole si sono gonfiate lungo le braccia. La malattia ha consumato gran parte delle sue dita, lasciando delle strisce di pelle. La sua pelle, una volta appiccicaticcia, ora “brilla” e si attacca a vesti e lenzuola. L’ultima volta che le ho accarezzato la guancia, è rimasta attaccata alla mia mano. La viscida patina sul suo corpo luccica persino di notte. Ora ho difficoltà ad addormentarmi.
So che a volte è sveglia. Non ha più l’occhio sinistro e dei viticci rosati crescono nell'orbita vuota. L’altro occhio invece è mia moglie. A volte mi guarda. Le faccio il mio più caloroso sorriso per farle sapere che sono ancora qui. Penso che sorrida anche lei, ma ho smesso di guardarle la bocca. Quando le labbra le si sono seccate e i denti sono diventati come quelli di una rana pescatrice è stato troppo per me.
Oggi ho chiamato quattro volte il 911, ma non hanno mai risposto. Le dita della mano sinistra mi si sono fuse al telefono dopo l’ultima chiamata e non mi sento il braccio destro da giorni. Ho provato ad alzarmi, ma neanche le gambe rispondono ai miei comandi. Sento qualcosa strisciarmi nello stomaco, ma cerco di ignorarlo.
Nelle ore sulla poltrona, mi chiedo se questa malattia sia il nostro disinfettante. Condividerà la nostra stessa misericordia? Se il 99.9% di noi è sparito, rimangono in vita ancora sette milioni dei nostri.
Immagino che per me non abbia molta importanza. Non ci tireremo indietro né voglio che si faccia a questo punto. Spero solo che i batteri ci uccidano completamente.
Se questa malattia uccide solo il 99.9% di mia moglie, mi affligge sapere che lo 0,1% della sua persona sia ancora consapevole.
Edited by Captain Soyuz - 21/2/2019, 21:47
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