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Stavano avanzando nella foresta. Henry Shears, un contabile pelato e con un bel pancione, e Dylan che gli puntava un fucile alla schiena.
"Perché lo stai facendo?" Chiese Shears.
"Soldi" Replicò Dylan.
"È il tuo lavoro?".
"Qualche volta".
"Non sei costretto a farlo" Disse Shears, la voce che si incrinava.
"Lo so", rispose Dylan. "Voglio i soldi".
"Lasciami andare. Ti darò qualunque cosa tu voglia".
"Non funzionerebbe". Disse Dylan. "Il tizio che mi ha ingaggiato potrebbe incazzarsi. Potrebbe anche provare a farmi fuori. Anche se non lo facesse, la prossima volta che avrò bisogno di soldi col cazzo che mi ingaggerebbe".
"Chi è che ti ha ingaggiato?" Shears domandò.
"Un tizio che conosco".
"Perché mi vuole morto?".
"Perché un altro tizio l'ha pagato perché succedesse.", disse Dylan. "O una tizia. Non lo so. Non importa".
La boscaglia si infittiva, la luce scemava. Mentre continuavano a camminare, il passo di Shears rallentava. Anche quello di Dylan.
"Ho una moglie!" Shears esclamò. "Due bambini! Mia madre ha l'Alzheimer... Hanno bisogno di me...".
"Sapevo che avevi moglie e figli", Dylan rispose. "Non di tua mamma, però... Mi dispiace stia male, ma non cambia 'na ceppa".
"C'è qualcosa che ti può far cambiare idea?" Implorò Shears. "Dio Santo, ti prego! Qualunque cosa!".
"Già deciso.", Dylan rispose. "L'unico motivo per cui non sei ancora crepato è che non c'avevo voglia di trascinarti alla tomba che ho scavato".
"Ti scongiuro!".
Dylan sospirò. "Ascolta... Tutti pensano che cambierò idea o che sbaglierò, o che qualcuno verrà a salvarli. Come in un film del cavolo. Non capiterà. Ho già fatto 'sta roba. Andata ogni volta perfettamente. 'Sti film non hanno colpi di scena. Solo finali.".
"Sei un pezzo di merda!".
"Lo so".
"Che Dio ti maledica!" Urlò Shears, e poi si fermò di colpo. Erano arrivati ad un buco, una montagnetta di terra di fianco. E una pala.
"Ci ha maledetti tutti.", disse Dylan. "In ginocchio".
Shears si girò a guardarlo. "Vai. A. Fanculo."
Dylan sorrise calorosamente ed annuì, poi puntò il fucile. Shears si rannicchiò, chiuse i suoi occhi lacrimanti, e poi gridò quando dalla tasca di Dylan iniziò a suonare la musichetta di Mission Impossible.
Dylan tirò fuori il cellulare.
"Si?", rispose. "No... Certo che sono sicuro. Va bene, ok." Dylan terminò la chiamata. "Beh, che io sia maledetto...".
"Cosa?".
"È il tuo giorno fortunato.", disse Dylan. "Un tizio o tizia non ti vuole più morto."
"Mi stai... lasciando andare?".
"Non ancora", disse Dylan. "Prima metti il culo per terra e conti fino a mille mentre io me ne vado. Poi puoi andartene tu. Capito?".
"Si!", Shears rispose. "Grazie!".
"Basta che non ti becchi a guardarmi mentre me ne vado".
Shears si sedette rivolto verso il buco, lacrime ancora fresche sulle sue guance ov'era disegnato un sorriso. "Uno... due... tre... quattro... cinque...", cominciò, contando i passi di Dylan che si allontanavano. "Sei... sette... otto... nove... dieci... und-".
Un sparo echeggiò.
Dylan si avvicinò alla tomba. Il corpo di Shears era, molto convenientemente, cascato dentro. Anche la maggior parte della sua testa. "Mi dispiace per la messinscena", disse Dylan afferando la pala.
"Non volevo che te l'aspettassi.".
Edited by KingRyuX - 11/1/2018, 22:34
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